Gloria onírica

Hace cinco años, caminando por la calle, veo un montón de objetos en un canasto de basura: Cuadros, cosas. Restos. Silencio. Veo una pila de cuadernos forrados en rojo. Silencio. Quince centímetros de cuadernos. Sueños. Cuadernos de Sueños. Restos de sueños, relatos de sueños. Silencio. ¿Los sueños, son propiedad privada? Sueño contado no es propiedad privada. Es un entre. Nadie quiere escuchar un sueño de otra persona. Silencio. ¿Y la basura es propiedad privada? Es un entre. Silencio. ¿El sueño es basura entonces? Es un entre. Silencio. ¿Y si alguien lo quiere reutilizar? Será algo nuevo. Silencio. El ser basura también es un entre. Un entre No es de nadie. O de todos. Si un sueño contado es basura... Ni una cosa ni otra. Un entre.